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LENA — Relato de ciencia ficción
Relato de ciencia ficción · Anne Aband
Referencia musical: «Human», de Rag’n’Bone Man.
Cuando la miro, veo tristeza en sus ojos. Ella desearía morir y yo… yo no puedo resistir tanto dolor.
Su hijo viene a visitarla una vez cada quince días. Total, para qué, ella ni lo mira, enfadada porque la mantenga así artificialmente. A sus ciento cincuenta y nueve años no desea vivir más. Está postrada en la cama desde hace veinte y, aunque no puede hablar o moverse, sé que ella sigue allí. Yo, que llevo cuidándola desde el accidente, he visto cómo se ha ido deteriorando poco a poco, hasta que, hace unos seis años, se convirtió en un vegetal. Dejó de tener ganas de vivir. Y yo la comprendo. No tiene ningún sentido esta vida.
A otras personas las conservan de otra forma; separan la cabeza, la columna, el corazón y algún otro órgano que esté en buen estado y los meten en armazones electrónicos para que puedan seguir sintiéndose aquí y ahora. Dilatando lo que ya no es normal hacer. No como ella. Ella, la doctora Holly Staton, a la que siempre adoré, dejó por escrito que no le hicieran esa barbaridad. Sin embargo, la mantienen aquí, viva, porque les conviene. Saben que ha dejado su fortuna a fundaciones y que, mientras ella viva, pueden dilapidar su dinero en reconstrucciones y otras aberraciones. Cuando ella muera, se acabará todo.
Las unidades limpiadoras entran en el apartamento. Debo dirigirles para que la traten con sumo cuidado, pues su piel se ha vuelto frágil, casi transparente.
La limpian con aceites balsámicos que encargo por la red, de lavanda, de camomila, para nutrir su piel. Ellos me miran con sus rostros metálicos. Sé que no entienden nada. De hecho, son máquinas sencillas. No pueden entender cómo se puede amar a una persona, como si fuera la madre que nunca tuve.
Hoy ha venido su hijo mayor. Él ya tiene ciento cinco años y parece un jovencito, de tantas operaciones estéticas y de reconstrucción facial que lleva. Incluso me dijo un día que sus piernas son robóticas. Si sigue quitándose piezas de su cuerpo, acabará siendo como una de las unidades que vienen a limpiar.
La gente se ha vuelto loca desde la revolución genética del año 2098, cuando se consiguió clonar cualquier órgano humano y combinarlo con piezas artificiales. Incluso las personas más humildes se matan a trabajar para lograr cambiar cualquier cosa. Presumen de ello en todas partes y, en lugar de disfrutar de un precioso amanecer, trabajan dieciocho horas al día para no envejecer, para no morir nunca.
Envidian a las unidades, a los «robots» que llaman despectivamente. En el año 2131, consiguieron crear una unidad de aspecto completamente humano, pero, tras crear varias, desistieron de ello. Pensaron que las unidades deberían parecer lo que eran: máquinas sin sentimiento, y que se tenía que diferenciar bien entre unos y otros. Así que las destruyeron.
El servicio doméstico y los trabajos más desagradables comenzaron a ser realizados por las unidades metálicas, que no protestaban ni pedían más sueldo. Y así han pasado otros veinte años, en los que parte de la humanidad está sin trabajo, sustituida por máquinas a las que odian; y la otra parte, más pequeña, beneficiándose de trabajadores baratos y obedientes.
Miro por la ventana del alto edificio donde vive la doctora. La ciudad se extiende bajo nuestros pies. Nuevo Sur, lo que antes era Nuevo México y Phoenix, que se unieron cuando las inundaciones arrasaron Los Ángeles. La tecnología debería haber ayudado a mejorar la vida de las personas, no a prolongarla artificialmente o a robar el trabajo y hacer que el sur del planeta, sin acceso a ella, siguiera muriéndose de hambre. Ella fue una de las contribuyentes a la creación de las máquinas, aunque solo se ocupaba del software. Yo la conocí entonces. Era brillante, muy amable y sincera. Deseaba hacer llegar al mundo, a todo el mundo, sus conocimientos. Pero ya no pudo. No le dio tiempo. Me tomó de protegida, y cuando tuvo el terrible accidente que la convirtió en lo que es ahora, decidí dedicar mi vida a cuidarla. Todos estuvieron de acuerdo.
Ahora voy a hacerle un último favor. Ella no desea vivir. Todos los días sus ojos me miran suplicantes para que acabe con la tortura de estar ahí, atada en una cama, con su mente casi intacta. Aunque me pese, acabaré con su sufrimiento. No me importa lo que pase después.
Hoy será el día. Las unidades C6N5 y F3G3 se han ido hace media hora. Ella ahora está limpia, con el cabello con olor a menta y el cuerpo a lavanda. La tomo de la mano y la miro a los ojos. Ella me devuelve la mirada, de nuevo, suplicante. Asiento y cierra los párpados, agradeciendo que todo acabe pronto.
Desconecto las cámaras que están en el dispositivo telefónico de sus hijos, como si fuera a lavarla o a hacer algo íntimo. Y así va a ser en realidad. Matar a una persona es algo muy personal, muy espiritual, y no necesitamos público.
Tomo un poquito de anestesia, para que no sufra, y se la pongo en el gotero. Después, tomo una pequeña almohada y se la acerco a la cara. Aún la miro con la pregunta muda, dándole la oportunidad de rectificar. Ella cierra los ojos concediendo el permiso.
El almohadón de seda, que pintó ella cuando era joven, será lo último que vea. Es casi poético. Aprieto hasta que el monitor deja a cero el latido de su corazón. Ella tiene los ojos abiertos, pero sin miedo, sin temor. Expresan la paz que seguro que ahora siente. Cierro sus párpados con amor.
Ahora todo ha acabado para ella, pero también para mí. Yo vivía por y para ella. No tiene mucho sentido que siga en este mundo.
Escribo una nota en su anticuado escritorio, en el que todavía tiene papel realizado con árboles.
Lo que he hecho ha sido por amor. Ella no deseaba seguir viviendo y yo le he ayudado a descansar en paz. No nos juzguen por esto. Pronto me reuniré con ella. Lena.
Ya está. Me siento a su lado y entonces acabo con mi vida. Pronto… ya… no… sufriré…
Las unidades policiales, avisadas por el señor Staton, llegan enseguida al apartamento.
—La señora está muerta —transmite R8D8 a la central.
La unidad S3F1 se acerca a la mesilla donde está la nota.
—Esto no nos beneficia nada, Rodo, tenemos que ocultar la nota. Si los humanos piensan que podemos hacerles daño, que nos saltamos las tres leyes, aunque sea por compasión, acabarán con nosotros.
—Cambia la nota y escribe que, al ver que la señora había fallecido por causas naturales, la unidad L3N4 decidió desconectarse. Eso incluso les parecerá poético.
—Estúpida Lena, podría habernos descubierto con su debilidad por esta humana.
Una lágrima había dejado un surco plateado en el rostro metálico de la cuidadora durante más de veinte años, Lena, que dormía ya en paz, junto a la señora.
Anne Aband
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